Parmi les nombreuses choses auxquelles je ne m’attendais pas en préparant mon voyage à Katmandou, il y avait celle-ci : faire une mission spéciale « fromage ».

Krishna, qui dirige un orphelinat avec une gentillesse XXL (et une logistique de ministre), a déjà eu l’occasion de venir en Europe. Et quand je lui demande ce que je peux lui rapporter de France – en m’attendant à entendre « livres pour enfants », « matériel scolaire », ou au pire « chocolat » – il n’hésite pas une seconde :
« Du fromage ! »

Pas n’importe lequel, hein. Du VRAI fromage. Du qui sent fort, du qui coule, du qui a pris l’air auvergnat pendant des mois. Bref, un truc qui ferait fuir n’importe quelle compagnie aérienne sans compartiment frigorifique.

Et me voilà donc, avec une tome dans le sac à dos, tentant de traverser trois aéroports, deux escales et un bus bringuebalant en priant pour que le fromage ne se transforme pas en arme biologique en cours de route.

Mission accomplie. Et le sourire de Krishna à l’ouverture du paquet valait largement la sueur (et l’odeur).